Um policial à antiga. Assim era Ataíde. Depois de muitos anos no corre-corre de trabalhos externos, no começo dos anos 1990 ele tomou decisão. Foi trabalhar nos plantões de Campinas da Polícia Civil. Assim, atuava 15, 18 horas seguidas e ia para casa. Retornava pouco mais de um dia depois para novo embate no distrito.
De voz rouca e sonora, o agente policial (uma das categorias em que a Polícia Civil de São Paulo é dividida) estava sempre à disposição dos colegas da equipe de plantão. Mesmo que não fosse o delegado. Conhecedor da vida nas ruas, consegui, à distância, sacar quando uma pessoa aparecia na delegacia, contava uma história, e que não era real, em que posava de vítima, mas não o era.
Ataíde, sempre pronto para atender as pessoas no balcão, olhava fundo nos olhos destas pessoas e sentia o cheiro da verdade ou da mentira. Carregava sempre seu revólver 38, surrado, mas sempre bem cuidado. E municiado. Quando algum colega precisava de ajuda em alguma ocorrência, lá estava o homem de bigode para estender a mão.
Além do serviço na delegacia, ele também estava sempre ligado no que ocorria em outros distritos policiais. Era um poço de informações. Ainda mais para repórteres que ele gostava e respeitava. Servia até café - era dele o melhor café que já tomei em uma delegacia. Água quente na temperatura correta, coador de pano, garrafa térmica toda arrumada. E mais um cafezinho delicioso.
Mas, como toda história tem um mas, um dia Ataíde, o coração do homem do bigode, da ajuda mútua e do cafezinho, fora de serviço, vacilou. E parou. A notícia da morte caiu como um pesadelo sobre todos. Por muito tempo, ainda entrava na delegacia, quando era a equipe dele em serviço, e esperava encontrá-lo, para contar histórias e oferecer aquele cafezinho.
em memória de Ataíde
Quatro anos de saudade.
ResponderExcluirSim! Saudade!
Quem teve o privilégio de trabalhar ao lado dele também a sente.